FELIX PACHECO Y SUS LETRAS.

Félix Pacheco es un poeta mexicano autor de los libros “PreTextos  Poéticos”, del Poesiario “Caligrámas en Obra Negra”, “Poesidiarios” Uno en más de cien partes, “Poe (Ar) Mario” Poequeños al natural, y de “Pergaminos” Poequeños, tercetos e intrusos, siendo el padre literario de éstos.  Participó en “Cuentos Húmedos” y “Otras Historias”, Narrativa en Miscelánea y algunos más publicados por la UNAM.  

Además de participar en diversas antologías, revistas culturales, es miembro de la Revista Club “La Pluma del Ganzo”, también ha difundido su obra en encuentros nacionales e internacionales de poesía y cuento corto.    

Especialista en exponer la médula ósea del poema, el tuétano pues, lo sabroso del verso, el cual bautizó como “Poequeños”, Félix Pacheco escribe sin rodeos, sin preámbulos innecesarios, proyecta sencillez, simpleza palabra a palabra y no por ello se aleja del inefable poético que caracteriza al poema tradicional, pero él ofrece un plus, lo adereza con ingenio.  

Sì, lo hace desde un lirismo cotidiano, rasgando más allá de la piel de la palabra escrita, con el objetivo de mencionar la vida en pequeñas líneas para ser leídas como agua entre los dedos.   

Félix Pacheco expresa el grito de la naturaleza, el quejido de la tierra, el sonrojo de las frutas, el sofoco de los años, el distanciamiento y acercamiento de la pandemia y hasta el llanto de la lluvia en una lágrima callada que se aleja como oveja del rebaño, al caer el rojo de la tarde porque el camino aún es largo a casa.   

Poeta que observa con detenimiento el trayecto de las palabras y la mesura del tiempo, musitando a plenitud el soleado de la niñez jamás perdida, la experiencia acumulada por los años inolvidables manifestada en sus “Poequeños” con humor, con risas, homenajeando la vida y los sentires que le atañen, regodeándose en la hoja en blanco, volando lejos, sus pensamientos suelen dar un giro de 180 grados al sur y al mismo tiempo al norte, saludando al mundo con un final inesperado. 

Sus letras se visten de humildad, coquetería, filosofía y libertad, expresa de una forma muy suya la manera maravillosa de ver la vida a través del juego de las palabras, la combinación entre reflexión y picardía, un reto muy original de escribir para vivir, de hacerle al muy vivo y de aguantar vara para estar vivo sin sentir.   

Musa Peregrina

Oralia Lombera Reyes 

Escritora guerrerense.

CAPRICHO PERFUMADO

Las mañanas bruscas tienen el poder de despertar el letargo de mis letras. Nacen rozándome, fugaces, se presentan sin estereotipos, ambiguas, profundamente internas. 

En días como el de hoy, la reflexión mitiga el paso del tiempo en mi reloj que desde ayer conseguí hacer funcionar. Y con la mirada invertida al reverso de mis años, es que vuelve ella, la niña rosa que imaginas y cultivas en tu planeta verde. Planeta anónimo desde donde me deleitas con la belleza de tus ojos infinitos de prometidos placeres. Eres hombre de seriedad y pasiones escondidas. Los ventanales del verde bosque de tus pupilas, consiguen con un movimiento definitivo desnudar mi resistencia y vestir a la vez mi cuerpo, dulce camino de hormigas. Tú, artífice de mis horas jóvenes, las otoñales con la fe devuelta, las mismas que dejan caer gotitas de alegría en la tierra de mi corazón abrigando la rosa que imaginas. Suelo tejer sueños y alimentarme de pensamientos, de baladas y poesía. Todo esto sucede mientras vago por allí, entre jardines de metáforas y rimas introspectivas. Confieso que desde que escribo, descubrí que dentro de mí, yacen todas las horas que se hicieron una. Reencontré la paz y el aroma de ciertas flores raras, reflejo de la naturaleza mía.

Musa Peregrina 

Oralia Lombera Reyes 

Escritora guerrerense.

"EL ARTE DE ENSEÑAR A BAILAR'

 "EL ARTE DE ENSEÑAR A BAILAR"

-LIBRO ENTREVISTA- a Cessar Hernandez 

POR Sergio Armin Vásquez Muñoz

PRÓLOGO 

Oralia Lombera Reyes 

"Musa Peregrina" 

Escritora guerrerense.

La noche de anoche, en algún salón de la ciudad de Xalapa, se escuchó el timbal de un corazón enamorado y triste. Entre gotas nostálgicas de lluvia, el alma de la luna ejecutó alegremente la percusión. La armonía de las estrellas desató por un instante cuerdas que enamoraron el cielo y el grisáceo de su desvelo. El ritmo vibrante se hizo presente en el bongó y el cencerro. Las parejas y sus ilusiones bailaron hasta el amanecer.

El movimiento corporal es el primer paso para ejecutar cualquier baile. Conocido es que desde la antigüedad se utiliza como medio de expresión en rituales, ceremonias, en tradiciones religiosas o como preámbulo de guerra.  

En la presente entrega de la “Colección Artífices”, compartimos la entrevista realizada a Céssar Hernández, maestro de baile, básicamente de salsa. Hombre de trato sencillo, carismático, observador y respetuoso, se presenta dispuesto a confiarnos la fórmula de su sueño. Creó un método de enseñanza para el aprendizaje del casino, con técnica propia, exigencia y concentración, basado en que la teoría de la repetición no es el único requisito para ser buen bailador y sobresalir.

Nos narra que hay personas y profesores que han hecho lo mismo toda la vida y eso no significa que lo hagan bien, ya que existen hábitos a desarrollar para hacerlo más que bien.

Todos los campos del quehacer humano deben ser acompañados de connotaciones positivas, como el optimismo, los deseos de éxito, la innovación frecuente, la eficiencia individual y grupal, el progreso continuo, la voluntad, que en conjunto son recursos que garantizan el triunfo, con la finalidad implícita de realizar y transmitir sueños con autonomía y al mismo tiempo con fortaleza.

Por su parte, el acto de aprender a bailar coadyuva a acentuar habilidades y aptitudes, tales como la tenacidad, la

creatividad, la destreza, y por supuesto fomenta la disciplina, lo que lo equipara con cualquier deporte. En este sentido, el baile también te pone en la ruta de una buena condición física.

Realizando movimientos a la par de la música, también se desarrolla el oído musical, se marca, se aprende y se respeta el ritmo de una coreografía individual o grupal.

Céssar Hernández nos muestra su camino: las muchas horas de aprendizaje y rigor mental consiguen en algún momento doblegar el cuerpo, para que se relaje y tome por la cintura a aquel deseo perenne de moverse en orden y en total coordinación y equilibrio. Es así como, conectando los cinco sentidos, es capaz de transmitir su enseñanza a quien desee aprender y lograr naturalidad y fluidez. El maestro Céssar también consigue hacer bailar una por una sus emociones.

En la Academia Ponte N’Klabe, sus alumnos descubren que la salsa es gran amiga y compañera de quienes lloran y al mismo tiempo celebran. Conectan mente y cuerpo. Se entregan a ojos cerrados. Y en la fiesta de la vida, jamás se quedan sentados, se levantan de su silla, caminan con la mirada fija en aquella sensación que los apasiona, la toman de la mano y, decididos, se dirigen hacia el centro de la pista.

ORALIA LOMBERA REYES

“MUSA PEREGRINA”

ESCRITORA GUERRERENSE

CUANDO LOS LIBROS NACEN Y SE HACEN PARA UN HACEDOR DE SUEÑOS

 CUANDO LOS LIBROS NACEN Y SE HACEN PARA UN HACEDOR DE SUEÑOS

Este libro es el resultado de los fines principales de un escritor. El fomento a la lectura y como eje principal la labor cultural. Pero sí, además, en su objetivo yace la admiración, el grandioso sentimiento que es la amistad, la observación de años a la trayectoria del Dr Alejandro Mariano Pérez, resulta ser un gran triunfo en su creación. El escritor, Maestro y Periodista veracruzano Sergio Armin Vásquez Muñoz, ha sido muy generoso al invitarme a uno de sus proyectos, que son realmente viajes literarios fascinantes. Acompañándole como prologuista de la colección de entrevistas "Artífices". Alejandro Mariano Pérez "El Arte como forma de vida" es uno de ellos.  Después de conocer su historia de vida y trayectoria profesional, aún sigo inmersa en un universo en blanco y negro, evocando entre sus líneas la fuerza poderosa de los sueños del entrevistado, sus ecos, en la búsqueda interminable, singular y sin límites que es el arte. Quizá objetos inertes, cotidianos como lo es la vida, con sus claroscuros qué definen nuestra propia existencia. Solo qué, endiabladamente bellos, libres, cautivos, desde un punto de vista artístico y estético.

PRESENTACIÓN

El arte, desde la antigüedad, ha sido una herramienta íntima. Para algunos, instrumento de trabajo; en otros, el escenario perfecto para cantar de pie "My Way" de Sinatra, en apasionante viaje por todos los tiempos.

Alejandro Mariano Pérez, el protagonista distinguido de la siguiente charla, suele caminar por tranquilos pueblos de suaves colinas, paisajes cubiertos de rojas amapolas y vírgenes algodones, obedeciendo a un acto recreativo y al placer que ofrece la felicidad de hacer lo que le gusta.

Escucha el lejano sonido de una campana y su historia, mientras admira el caserío poblano y el inestable temporal de Xalapa, cómplice de sus horas abstractas, sede indefinida y fascinante, amparo de su inspiración. Un lugar en donde no pasa nada y, sin embargo, sucede todo. 

A distancia un duende europeo le observa curioso, besa la copa de buen vino, le aguarda. Serpenteante río el que conduce a la vera de sus deseos, enigmático y cristalino.

Como empresario cultural, ha tenido la fortuna de indagar en los muchos misterios de la vida, a través de un escenario, en el que posa su mirada de experto coleccionista de obra plástica.

Este libro fluye dentro de una conversación que justifica y reflexiona sobre sus andares, en una existencia surrealista. Es, además, un gran conversador, habilidad camaleónica, virtud de los grandes. 

La presente entrevista conforma la segunda edición de la “Colección Artífices”, en un ejercicio de interesante desnudez intelectual en el entrevistado, puesto que se despoja por un momento de su reloj, presto vació sus bolsillos sobre una mesa de mármol.

Aquí, el contra punto estriba en que nos muestra una rara piedra que atesora: la utopía. Ésta le persigue. Es una propuesta que busca reivindicar los caminos educativos y la enseñanza que seguramente alguna vez debió ser la historia principal de todos los cuentos infantiles, en donde Alejandro Mariano Pérez jugaba con el eco, con un soplo de magia, con lápices y sueños.

Ignoro si en algún otro instituto se les dé la bienvenida y se les despida a los graduados, con el deseo perenne, con la camaradería académica, bajo el seno de la universalidad del conocimiento, encaminando sus pasos hacia alternativas e interesantes formas de vida. En Realia sí, para regocijo de los amantes de la cultura.

No importa la fugacidad del tiempo y el lugar donde nacimos, porque en todo lo que hace el entrevistado, expresa su sentido de la pertenencia, su instinto básico, primario, que logra hacerle sentirse menos solo.

Sin proponérselo, y en algún momento sucedió, hoy vive acompañado de demasiadas cosas a la vez, de aquello que muchos ni siquiera nos atrevemos a imaginar. Visualiza, traza, concreta y espera pacientemente el siguiente vuelo hacia algún destino inesperado.

Viste sobrio, elegante. Lee sin premura un buen libro, entre sus páginas descubre un presentimiento. En su corazón aloja la valentía de negarse a tener una vida rutinaria y gris. 

Apelando a su derecho de ser fuerte y frágil, viaja a donde lo lleve el viento, a la luna, hacia algún lugar insinuado en los oráculos griegos. Tal vez lo espere un balcón mediterráneo. O un paseo vespertino por la Piazza del Duomo de Pisa. 

Vivir en alguno de sus proyectos venideros, será siempre una gran aventura.

ORALIA LOMBERA REYES

“MUSA PEREGRINA”

ESCRITORA GUERRERENSE.

EXISTEN AVES QUE ESCRIBEN

El silencio de mis manos, se place en compartir la voz de un poeta que admiro y respeto. Manuel Espinosa Sainos, de su reciente libro " El Retorno de las Aves" 

" Xtaspitatkán Laktsu Spun". Afortunadamente aún nacen libros del centro de la tierra del corazón de hombres buenos. Manuel, es el que aprendió los dialectos del campo. El que no le teme al canto del búho que prepara la soga pacientemente, injusto, amenazando con arrebatar al árbol su leyenda. Por las noches se convierte en un pajarillo que retorna a sus orígenes y se niega a dormir entre las ramas de los escombros de árboles mutilados, tristes, como lo hacen los demás. Él es diferente y lo sabe. Su generosa creatividad comparte los dialectos de pueblos originarios, por amor al humanismo. Sigue siendo un niño resguardando la luz de las velas de su infancia. Es sabedor del secreto de las grandes almas. Además lo traduce. Con exquisita habilidad retorna a la hoja blanca. Así como lo hacen las aves al besarse con la primavera, brillando de colores sus alas. La nostalgia la oculta en el renglón anterior, trás el ocre de los años. Ha pasado el tiempo, en un parpadeo y Manuel continúa allí, atado al cordón umbilical de un amor eterno, en la calidez del vientre bendito que no le permite sentir vacío alguno. Por eso le dedica todos sus libros a ella. Pocos son los creadores de una fantástica estirpe literaria que presentan sus letras desnudas y danzan al compás del canto de los ríos, plenos de palabras de raíz viva. Escribe versos libres, pero también poderosos epitafios de nuestros ancestros. Narra cautelosamente la herencia de aquellos que jamás debemos olvidar, los que nos enseñaron a lanzar la red, con los ojos llenos de llanto ante la injusticia de las clases sociales. He leído entre sus páginas la plegaria escrita a la inocencia de las luciérnagas. La interrupción necesaria al milenario transitar de un puñado de hormigas felices, enfiladas a devorar el pan de la vida. Manuel las llama cosechadoras de sueños. La vehemencia con la que el campesino abre su pecho y lo entrega virgen, como lo hace la semilla al caer bendecida, abrigada de fe, brotando envuelta de verde vida. "El Retorno de la Aves " es un libro bálsamo, sanador de los pulmones de la humanidad que ha extraviado su conciencia. Es el libro que la madre Natura ansía que leamos, porque las piedras hablan, pero no nos detenemos a escuchar su sabiduría. Nos confiesa que la serpiente cambia de piel a la par que cuida y mece la cuna de lo que ya está escrito. Aquí yace la historia de la abeja y la miel. Los recuerdos encendidos sobre las tumbas. La festividad del panteón. La promesa de seguir amando aunque todos se hayan ido. El tendedero con la ropa que jamás mojará la lluvia. La ofrenda necesaria. La muerte inesperada. La risa pausada de golpe. El cruce del umbral de la carne a la acaricia. La invasión del tiempo en un pensamiento juicioso. El nombre anónimo del ombligo. La protección contra el eclipse en el tercer mes del embarazo de los años. En fin, un libro suyo es garantía de lectura, de lo que habita dentro y susurra desconociendo el miedo. Su obra es fórmula, verdad del proceso creativo. Aplausos.

Musa Peregrina 

Oralia Lombera Reyes 

Escritora guerrerense.

 LA SECUENCIA DEL TIEMPO

Por Musa Peregrina 

El reloj universal no se detiene y es imposible regresar al tiempo. Como humanidad nos encontramos en una constante encrucijada y en algunas ocasiones, involuntariamente, nos conducimos hacia la desesperación absoluta. Adquirir la obra "Cataratas del Tiempo" del escritor Sebastian Montiel te hace pensar en ese tiempo que se pierde y que no se recupera jamás. El tiempo es oro, por eso es valioso. El autor en cada línea de su obra se desprende lentamente de las capas de la cotidianidad. Decide emprender el vuelo de la libertad del espíritu, y de todo aquello que le incapacite a brillar bajo el ardiente sol, de la experiencia llamada vida. De la efímera vitalidad de la carne y sus ciclos. Sebastian Montiel, menciona paisajes del recuerdo viajando como un quetzal en el viento, defiende la savia de los días y forma remansos con los años caminados aún sin caminar. El autor muestra sus sueños vitalicios sin filtro. Apela a sus emociones de una forma cronológica a través de una escritura enriquecedora. Sus letras están hechas de verdades que duelen y nostalgias que sanan. Todo lo que al final no lo mata, termina haciéndolo más fuerte. Dejando atrás vacíos que se obvian, ¿que escritor en esta vida, no se le dificulta poner el punto final a la fragilidad y desequilibrio de su silencio? En las primeras paginas del libro se encuentra el conmovedor poema "El peluche mágico" dedicado a su abuela. Los recuerdos se le cuelan por los ojos, están allí para recordarle que alguna vez tuvo alas. En todo lo que nos toque vivir, es obligado rescatarnos de lo que nos saque de la indolente llegada a un mundo que jamás imaginamos. Sebastian Montiel sin lejanía, defiende su creatividad en el diluvio de la tarde, transforma su realidad en un lugar distinto. La poesía le permite alzar la voz y a nosotros escucharle. El ser humano es extraño dentro de su imperfecta imperfección. Afortunadamente existen seres distintos, que están allí, descifrando grandes motivos, puntos de luz más allá de la calle, conectados a las estrellas. Llegaron de algún lugar lejano para devolvernos los sueños que a ellos les sobran. Enseñándonos a usar la ropa terrenal y a salir del armario correcto. Para ser tú mismo sin importar a donde vas o lo que haces. Anclado en una actividad positiva, con la inocencia de quién se acerca a una ventana a respirar, expande sus pulmones al mirar su mundo interior. Sin abandonarse a una soledad que ya no le asusta, se olvida de lo feliz que es, cuando es feliz. Sereno enfrenta y por sobre todas las cosas, mantiene su pluma en lo alto. Algunos saben lo que es existir y desear, vivir una vida y muchas a la vez. Pero, la mayoría vamos por allí, vestidos de insensibilidad y palabras atragantadas. Otros simplemente agradecen. Bendicen, cada minuto, latido y movimiento en todas sus ausencias. Recomiendo "Cataratas del Tiempo", porque, no hay nada como un poemario con la capacidad brutal de tocarte el corazón desde el primer verso. Consiguiendo hacerte valorar, tu boca, tus venas, tu cabeza, tus brazos, destapando los oídos de golpe, para escuchar por dentro palabras que desconoces. Cabe mencionar que el autor tiene potencial de sobra en su tintero para futuros libros. Los cuales ya espero.

Musa Peregrina 

Oralia Lombera Reyes 

Escritora guerrerense.

MUSGO, ESTÓMAGO IMPOLUTO DE LA SIERRA OAXAQUEÑA

Naciste florecilla silvestre de pétalos pardos. De cultura, viva y ancestral etnomicología. Creció tu vida en la profundidad del llanto chamánico. Arropada de recuerdos y hongos sagrados. A la par del tiempo. Hubo lluvia, días oscuros y claros.

Deambulante cachorra de jaguar. Sin plumaje. Sin garras. Paseaste tus colmillos sobre la milpa. En la tierra del frijol, venciste, guerrera del sol. Con tus dientes de maíz y  espíritu bicolor, fraguaste enmedio del humo el silencio del lenguaje.

Observas desde el más allá la tarde. Curaste las horas heridas. Maduraste puñados de esperanza viva. Guardiana de secretos del campo y de la aurora. Polvo, ala de reina avispa y fragilidad emancipadora. Dormías sin almohada, acompañada de gritos y alucinaciones, vanas. 

En un escenario mundial de voces y ladridos anónimos, sugeriste yerbas mágicas. Ingeriste la vida, la mañana y la velada dormida. Siendo adolescente ya eras profecía. Murmullo de arroyo roca y columna. Sendero de hormigas mudas. Sabina, vientre preñado de dones, conectaste sonriendo con tus dioses. 

María, sanadora de amargo ajenjo. Botella de hojas secas de árnica. Desinflamante de la carne. Delicia liberadora de la conciencia que arde. Gota, miel de palo, abeja itinerante. 

Mecate fuerte que tiende nublados arañazos en la piel del alma. Consuelo. Garganta aullando dolor. Palabra de contenido líquido. Bálsamo blanco. Amor de madre. Tierra medicinal, retoño de paz. Luna creciente, guerra de la yerba y la espiga, antigua vereda, alimento a la vida vacía.

Rezos y visiones expandieron tu oxígeno. Soplo, pulmón de invierno, hilos de plata colgaron de tu casa de sueños. Misticismo, leyenda. Mitológica que lee, intérprete de la risa de las estrellas. Esqueleto en ritual.

Yaces recostada entre los matorrales de la clarividencia. Tú, eres, y serás, la que corre, la que nadie alcanza. La que se pregunta y se responde el cuestionar de la vida y la muerte. Estación del humo de copal, sangre jamás inerte.

Arrullo y canto doloroso del pecado de los consultantes. Te hiciste en trance, entre rezos coloquiales. Ahogaste en un río de olvido la palabra hiriente. El dolor de las ánimas, el ocre de las plantas. Cuestionar de los hongos, indefensión de los animales.

Ya duermes en un mundo invisible, algunas noches lejano, cercano. Andas hasta muy tarde, de madrugada, cerca de Dios, de muertos y niños santos. Escarbas la muerte. Bien abrigo de la dolencia ajena. Sanadora, de oficio partera. Mensajera de la divinidad, también viajera del más allá, de mundos siderales, fantásticos, neutrales.

Nativa de los ríos del idioma propio. Mujer sabia. Abuela descalza. Desnuda visión. Florecido pensamiento. Cielo rojo.  India trenzada. Lavandera de la locura. Salud del corazón de los hombre necios de Marte y de las mujeres incomprensibles de Venus. Fumas. Reflexionas. Te internas en el hábitat de los muertos y su aparente quietud.

Musa Peregrina 

Oralia Lombera Reyes

Escritora guerrerense.

TLATELOLCO A OSCURAS

 

 

Los gritos del pasado se refugian en aquellas paredes maquilladas de silencios e indiferencia por los años... ¿Existe la libertad mientras respiramos? La Plaza de las Tres Culturas cerró los ojos ante las heridas. Ni el tiempo logró amordazar el grito de dignidad. Las calles aún guardan un silencio respetuoso. Detenciones masivas, arbitrarias, brutales. Llovió dolor. Injusto claustro avasalló la palabra. Allí nació el genocida. El destino detuvo sus pasos, se queja en un sollozo, clama la paz. Así ahogaron la carne en su propia sangre. Represión feroz, inaudita. ¿Acaso es la muerte el cause que conduce a la verdadera liberación del espíritu? ¿Golpear el ideal del huelguista te hace grande? Violar los derechos humanos no garantiza la pacificación de los pueblos. Callarlos a disparos los amotina. 

¡Sublevación, ante el poder de todo aquel que asesine el humanismo, el reclamo justo! 

El  día 02 de Octubre de 1968, murió la fe al primer balazo. El gobierno mexicano fue responsable de suscitar la matanza. Apresó la juventud. Los sueños rompieron filas. Amaneceres lamentables, cotidianos. México, país de bandera tricolor, con las manos eternamente pintadas de rojo...

Musa Peregrina

ESPADA DE DAMOCLES

 

Hay tres cosas que cada persona debería hacer durante su vida: plantar un árbol, escribir un libro y tener un hijo, recomendaba el poeta cubano José Martí. Soy conciente que la honesta voluntad de mi espada que con su filo engendra mis letras, implica peligro, además de que me confiere un extraño poder. Acoger la idea de crear un libro, en mi caso siendo creadora ya de varios, conlleva el desarrollo de largas jornadas de creatividad, organización de sueños, administración de contenidos y tiempo. Sobre todo esto último, tiempo. Buscar ese espacio entre las tantas actividades que se tienen como prioridad, para escribir a placer y dedicarle las horas necesarias, no es decir dos y dos son cuatro. Decidir a ir por el primero, es, aceptar esa larga y animada tertulia a lo largo de la vida. Después, sentarse bajo la sombra del árbol más cercano, mientras se disfruta el amargo del saber del café en los labios del alma. Acompañarse de algunas risas y lágrimas, pecados y milagros, despedidas, presencias, soledad, silencio infinito, abrazados al dolor que nos enseña como ser mejor. Soy una convencida que la cita con esta actividad viene de siglos atrás. Y así surgió mi primera pregunta a mis letras, ¿hasta que punto existo en mis obras literarias? ¿En qué renglón dejo de ser yo? ¿Es el punto final la oveja descarriada que viaja por más? ¿La crónica de lo vivido junto a lo que yo misma me acuso, por algo que no está en mis manos cambiar? Soy esclava de la poesía, sobre todo de la prosa poética, soy adicta, lo acepto. De las historias que escribo lejos del mundo, suspendida en la naturaleza y de aquellos paisajes prácticamente olvidados que atesoran mi infancia. En lo cotidiano mis pensamientos, la ficción, la no ficción, nada de que hablar, la locura, la comprensión y la compasión por un par de versos mantienen una relación insana con la construcción de nuevas ideas. Mis letras caminan solas. Se dirigen hacía algún lugar. Lejos de mí. Lo hacen de una forma  independiente, a distancia de grupos ególatras, de autores que dominan el marketing y venden su producto como lo quieren vender. De eventos en los cuales se reúnen quienes suelen leerse entre ellos y se olvidan del lector de a pie, el que un buen día coincide con la poesía yendo por allí, en cualquier lugar. Mis ejercicios literarios cuentan con el valor de ser corregidos desde el primer momento, arrancando de tajo la mala yerba que amenace el respeto por el arte de crear la palabra escrita. Procurando que ésta sea una extensión del corazón, de éste sensible corazón de poeta, que, en cada palabra sueña, por ejemplo, en vivir las vidas que no viví, ni viviré.

Musa Peregrina

Oralia Lombera Reyes

Escritora guerrerense.

MI MÉXICO

 MI MÉXICO  

El bramido de un tiempo nuevo retumbaba desde el centro de la tierra. Los instantes de sequía y las bocas ansiosas de una sola gota de agua libertaria, imploraban calmar la sed de tantos mexicanos que vivían injusticias y deshonra.

Mientras a la tierra con grandes diferencias sociales le nacían grietas en el alma de los hijos de tan noble nación, a cada instante que el virreinato de la nueva España decidía el rumbo de un México que amordazado exigía rebelión.

El tañer de las campanas cual reloj de mano de nuestros abuelos anunciaba con el toque en que hora vivían y les avisaba un peligro, asamblea o fiesta y también ponía fin al día.

Esa ocasión tañeron de una forma especial, su sonido llegó al corazón de cada feligrés que se levantaba para iniciar sus labores diarias entre una bruma de delicioso café.

El 16 de septiembre de 1810 Miguel Hidalgo y Costilla convocó a los pobladores de Dolores y zonas cercanas para unirse y así apoyasen un levantamiento contra el gobierno Español.

La guerra de Independencia de México nacía con un grito, el de la libertad ahogada por años en su corazón.

En ese instante los mexicanos se dieron cuenta de las cosas primordiales a las que nunca les habían dado la importancia que realmente tenían. Decididos enfrentaron con valor y dignidad, con espíritu acelerado de alegría.

Vieron una luz de esperanza en la idea del cura Miguel Hidalgo que con valentía y arrojo su ayuda les pedía. Llegaron tiempos de estruendos, de cañones de muerte, de sangre inocente que como río corría sin encontrar cause que lo contuviera.

Lágrimas que cegaban, y el descenso por la escalera que deja la nube de la desesperación, los llantos de mujeres al ver a sus hombres caer ante el fuego sin control. Los días fríos y nublados, llenos de nada.Distante y ausente el final a la escena no asomaba.

Fueron momentos terribles en que un pueblo se creía perdido y aún así sabiendo que estaban luchando por una causa y razón, nunca se rindieron. 

Anhelando la herencia de libertad para nosotros, los que vivimos en el México de hoy.

Rostros de pobreza pintados con luz en los ojos, soñaban con un amanecer de igualdad, con campos verdes sembrados por amor a la patria y dignidad. 

Las semillas de esperanza que se anidan en los surcos de los que aman a su tierra nunca perecerán.

En las noches de soledad dicen que por el cielo se miraba cruzar un águila majestuosa y señorial, que con su vuelo anunciaba el triunfo y la paz.

Los recuerdos duelen y hacen rozar la locura, la historia es sólo una y fue escrita con tinta de guerreros que defendieron por amor nuestra bella patria que no se parece a ninguna.

Sobre la cama del tiempo descansa una pequeña hoja de color blanco y unas letras que dicen: 

"México es de los mexicanos y de nadie más, esta tierra es sagrada, no más guerras que duren eternidad".

Por cada rincón de esta bendita nación aún se escuchan las voces de criollos valientes, que antes de cerrar sus ojos para siempre gritaron con fuerza…

¡Mexicanos! 

¡Vivan los héroes que nos dieron patria!

¡Víva Hidalgo!

¡Viva Morelos!

¡Viva Josefa Ortíz de Domínguez!

¡Viva Allende!¡

¡Viva Aldama y Matamoros!

¡Viva la Independencia nacional !

¡Vivan los héroes que nos dieron patria!

¡Viva México cabrones!

¡Viva México!

¡Viva México!

Musa Peregrina

FELIZ DÍA DEL ESCRITOR

Escribir, todos podemos hacerlo de una forma considerada normal en el uso cotidiano de ello. Pero existen seres atemporales que transitan por este mundo armados de guerra y paz, ofrecen belleza en la palabra escrita. Verdaderos creadores de multiuniversos emocionales transmitiendo sensaciones fuera de lo común a la par del silencio y del llanto de las horas. Dichos seres aparean el amanecer y el anochecer sin límite de tiempo, mientras la luna y el sol les observan sin recato. Su vida transcurre meciendo la cuna de la tórrida sensibilidad con la que nacieron. Son expertos en desbordar mares de creatividad, pasan noches en vela, sin premura, editando la cotidianidad, surcando valientemente días de llovizna personal.

¡Son amigos inolvidables de su niño interior!

Después del punto final vuelven a casa, beben un café y sonríen con la fragilidad de la próxima hoja en blanco que les espera dispuesta...

¡Soy afortunada, conozco muchos de ellos!

¡Feliz día del escritor a todos mis hermanos de letras que coinciden y han coincido en algún momento con esta aprendiz de escritora!

Oralia Lombera Reyes 

Musa Peregrina

AVENTURA

... y te nació la codicia por mi boca. Apartir de ese minuto irrepetible es que utilizo labial rojo, ya que descubrí mi deseo a través del tuyo. Sin embargo confieso que debo de despojarme de algunas prendas que provocan tu desespero al abrigarme con tu carne. Mis labios estoicos, desordenados, ausentes del sentido de la aprobación, fueron atrapados en esa, tu idea loca de amenizar el recuerdo con una foto. ¡Te gustó tanto que creaste un álbum de besos en mi espalda! Sin tanta alharaca hoy te dejo ser y hacer lo que gustes conmigo. Estoy prendida a tus historias. Por supuesto, sin pudor alguno que separe u ofenda ni una sola de tus fantasías.

Musa Peregrina

JUVENTUD

Tu mirada verde es subjetiva, prisionera de contextos. Erotismo claroscuro tendido al sol. Rebeldía insensata que cala hondo y se une a la mágica sensación que nació de la nada, nada que desconocía nuestro todo. 

La desnudez de mi mirada te vistió de mi aroma de mujer y bailamos hasta la madrugada. El despertar de tus correrías y aquella imaginación desbordante, tanto como la propuesta de lectura a tus versos vírgenes de mí, cortaron de súbito el aire de mi respiración y en ese instante mi voz alimentó la tuya.

Montamos el caballo de la lujuria sin límite de terreno. Me cruzaste con tus brazos y te acomodaste tiernamente en mi corazón de poeta. Permitimos al tiempo que corriera a la velocidad del sonido para que este alcanzara nuestro sueño e hiciera acto de presencia.

Siempre un halo de nostalgia antecede a la aurora, siempre. Hoy goza el destino de nuestro viaje sin voluntad, iniciado la noche parroquiana en la que hablamos con las estrellas y no se quedó un centímetro de nuestra piel sin besar. El corto tiempo consumió nuestro pabilo, fuimos figuras de cera, fuego amigo.

Oralia Lombera Reyes

Musa Peregrina.

EXTRAVÍO

 EXTRAVÍO

Algunas noches me siento más sola que otras, es así como inicio el camino rumbo a la tierra prometida de la poesía y encuentro compañía entre hojas de papel que me narran del mundo maravilloso y caótico que inventamos los seres que dialogamos con la luna.

En el último instante en el que la noche muere y la mañana se aproxima a lanzar su llanto, descubro que el tiempo con su infinita paciencia me hace sabia y torpe, forja mi carácter de acero y estrangula mis esperanzas una a una, logra renacerme en agua para que todo fluya y aquellas cosas que me ataron en algún momento finalmente conozcan la libertad y manden las cadenas al carajo...

Sólo algunas noches me siento así, las demás soy una gata vagabunda en el tejado de mis pensamientos, que lame sus heridas y busca refugio en las estrellas, negándose a escribir, a escuchar las voces del más allá, a salir de su tumba de basurero.

Forcejeo con el sueño y antes de vencerme el cansancio observo curiosa cómo poco antes de morir el silencio que el final realmente es el inicio de todo. Respiro profundo y después maullo largo dentro de las horas que aún me debe la noche, noche en la que encuentro visiones, huellas, fósiles, sobrevivientes destellos de luz que atemorizan mi carne y la fuerza de mi inmortal oscuridad, esa que jamás he negado y que habita del lado que nadie ve.

Sé que soy capaz de cambiar de piel, aunque eso hace mucho que dejó de importarme, porque aún haciéndolo, siempre seré de la misma especie. 

Me placer saber que la luna está llena de mis miradas buscando una respuesta, la empatía que siento por su luz motiva a mis sombras a ser como soy.

Musa Peregrina 

DESAMOR

DESAMOR

Dolor extremadamente gráfico, tres espadas atravesando sin piedad un corazón.

Afuera, más allá de las fauces del tiempo, la lluvia cae sin cesar y nacen densos nubarrones, formando un cuadro dentro de la misma ausencia, ésta proyecta un gris atemorizante, que lacera y representa un oscuro y difícil momento de la vida, el amor yace suspendido en el aire...

El filo de las espadas son símbolo que reflejan la capacidad y el poder del intelecto y la lógica de hacer daño al cuerpo físico y las emociones de una persona con el egoísmo tan sólo de una palabra que corta...

El manto pesado de la soledad, el quebranto, la separación, el implacable aguijón del rechazo...

Retrato de momento absoluto,

sombrío instante, necesidad de superación, heridas que sangran, habitual talón de Aquiles espiritual.

Musa Peregrina

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