QUIJOTE SIN TIEMPO
Una soledad inmensa que le taladraba el alma, así como en esa noche luminosa, mágica, en calma, en que se arrullaba càlidamente un rincòn sagrado en vieja cárcel de Sevilla. Se escuchó infinìto y humildemente el llanto de "Un ingenioso Quijote ” que la vida parìa. Quijote fugaz que hoy recita la comedia de un amor melodiosamente enfermo y ofrece papelitos de sus versos. Se contagiò del murmullo de las dulcineas que redactan en el ego de su soledad retòrica, valerosa y ùnica habitante en el desierto de su cama desvelada de sueños palpables a la luz de su poesía. Se cree grande, se cree intenso, pero no es màs que un imaginario suspenso en la emociòn de las doncellas que acosan su verdadera identidad de "Sancho Panza” con las manos frìas.
Escudero de sus malas artes que roba besos al aire, y se oculta en el árbol de sus fantasías. El caballero andante atrapa bellos momentos pero al final es singular pesadilla, su valor es conocido en lugares tan distantes, ¡Dios mìo ! Él es el Gobernador de la ínsula de nulo resplandor que fallecìa lentamente dentro de una maleta que olvidaron en algùn vagòn del tren que no venìa … Ingrato, debieran de darle de azotes en la voz que le brota inmensa, bañando de dolor sus mejores partes escondidas, por vacías … Porque màs vale morir cuerdo del corazòn què loco de una falsa emoción que fusila instantes y le araña el alma a Miguel de Cervantes en su tumba vacìa …
¿Qué es esto niña?
¿Què señor es èste?
Él no es poeta, es solo un obrero de la tecla que comparte cada día. Ofreciendo quimeras y sueños donde exista la soledad femenina, comparte amor de papel, se inspira sentado en una taberna la misma en donde " el otro Quijote” una copa me ofrecía...
Musa Peregrina.
