Quien tenga la mirada repleta de poesía y sea
alguien que ame la vida y sus distintos matices, descubrirá que está tratando
de ser el eco de una naturaleza plena de belleza. Pero quien no sepa nada y vea
el mundo de una manera borrosa llena de sentimientos y frustraciones, será solo
un chiquillo, que escribe lleno de arrebatos pensando que sin el amor de una
mujer se le va la vida. A la edad que tiene seguirá asi por muchos años más, hasta
que deje de buscar y de preocuparse por el amor. Cuando esto suceda él lo
sorprenderá y entonces escribirá su mejor poesia, la de la vida que ha
cosechado esperando llenar la cesta vacia, de dulces frutos y sentimientos. Ya
que a lo largo de ella por el todo el campo, siempre fue un feliz campesino.
Que no perdia la fé esperando que la lluvia del amor, humedeciera la tierra de
su corazón. En el transcurso puede quedarse solo, ya que va en búsqueda de algo
que no sabe si existe, y los seres que son una realidad en su vida, a medida
que pase el tiempo crecerán, viajaran, morirán... Y él seguirá pensando que no
tiene amor, y que esta vida aun le falta saber lo que es el verdadero amor. Es
aburrido siempre ser el mismo, no crecer aprendiendo de todo lo que nos sucede,
no ubicarnos en el tiempo que tenemos y que compartimos con otros seres. No se
puede detener el tiempo y ser siempre el mismo hoy que igual que hace 30 años.
El cuerpo se cansa y nos muestra el resultado de los viajes y batallas, el alma
se aferra al pequeño espacio que se le concedió con la promesa que al final
será eterna. Pero si la vida es
multicolor, porque no bañarnos con ellos y escapar de alguno que nos quiera
limitar el observar un arcoiris y valorar en cada uno de ellos lo intenso. Si,
por qué todo tiene su tiempo, su ciclo de vida, el camino es largo y todos
vamos de paso, aprendiendo, cayendo, remando las fuerzas para sentir que estamos
plenos. Yo veo a un hombre que evade muchas veces la realidad y la batalla que
se le para enfrente, y busca crear un mundo dentro de él donde sea libre, la
poesia se presta perfecto, pero... Sigue siendo terrenal, mortal en este
momento. Hace un tiempo pensé que existia, y cuando lo encontré,me aleje de él,
porque ese pájaro me robaba la vida...mi vida. Ahi
hace algunos años
me di cuenta
que el amor
es:
Mi pensamiento,
un sentimiento hacia alguien
pero jamás verá reflejo porque
uno ama de cierta forma por ser únicos
y la otra persona
nunca entenderá
tu dialecto.
Las almas son distintas cada una tiene
su manera especial de amar,
de sentirse libre aun
viviendo dentro del cuerpo, su vehículo circunstancial.
El amor
es eso
que los poetas escriben
y se lee por un instante
imaginando
que será eterno...
Fantasias
que el alma evoca
cuando esta sola
, calles vacías que se llenan de sonrisas cualquier
día,horas apasionadas que lamen mis huesos... Musa peregrina.
